LILIUM, DE KUMIKO NOMA.

ESTA ES LA CANCIÓN DEL OPENING DE UN ANIME QUE ME ENCANTA, "ELFEN LIED".

LES RECOMIENDO QUE SI TIENEN LA OPORTUNIDAD DE VERLO,,, VEANLO... PERO LES ADVIERTO QUE ES MUY SANGRIENTO,,, GORE!!!

LA CASA DE LA RAMERA, DE OSCAR WILDE.

Seguimos las huellas de pies que bailaban
hacia la calle llena de luna
y nos detuvimos bajo la casa de la ramera.

Adentro, sobre el clamor y el movimiento,
oímos a los músicos tocando a gran volumen
el «Treues Liebes Herz» de Strauss.

Como formas extrañas y grotescas,
largas contorsiones arabescas,
corrían sombras detrás de las cortinas.

Vimos girar a los fantasmales danzantes
al ritmo de violines y de cuernos,
como hojas negras arrastradas por el viento.

Igual que marionetas tiradas de sus hilos
las siluetas de secos esqueletos
se deslizaban por la cuadrilla.

Tomados de la mano
bailaban su majestuoso desafío;
y el eco de las risas era agudo y crispado.

A veces un muñeco de reloj apretaba
una amante inexistente contra el pecho,
y otras parecían querer cantar.

A veces una espantosa marioneta
se asomaba fumando al umbral
Como si estuviese vivo.

Entonces, volviéndome a mi amor dije,
«Los muertos bailan con los muertos,
el polvo se mezcla con el polvo».

Pero ella escuchó el violín,
se apartó de mi lado y entró:
entró el Amor en casa de Lujuria.

Súbitamente, desentonó la melodía,
se fatigaron los valses,
las sombras dejaron de girar.

Y por la larga y silenciosa calle,
en sandalias de plata, asomó el alba
como una niña asustada.

HIMNO A LA SOLEDAD, DE JAMES THOMSON.

Saludos, agradable y suave Soledad,
compañera de los piadosos y sabios;
de cuyo sagrado y penetrante ojo
huyen los tontos, manadas de villanos.
¡Ah! Cómo adoro caminar a tu lado,
y escuchar tus palabras susurradas,
impartiendo verdad e inocencia
en todos los corazones obstinados.

Mil formas puedes adoptar con facilidad,
y en cada forma otorgas tu bondad.
Ahora envuelta en algún sueño misterioso,
tomas la silueta de un solitario filósofo;
ahora vuelas rápido de la colina al valle,
y barres el firmamento estrellado;
luego en un pastor asolas la planicie,
murmurando adelante en la tensa corriente;
ahora en un amante, con toda la gracia
de tu dulce pasión en el rostro,
entonces, calmada en la amistad, asumes
la mirada apacible de la flor de Hertford,
como con su Musidora, ella yace
(su Musidora que te ama)
entre el largo claro retirado,
despertando al beligerante ruiseñor.

Tuyo es el aliento balsámico de la mañana,
tal como se inclina el rocío que nace;
y mientras golpean los fervores del meridiano,
tuya es la retirada muda del bosque;
pero cuando las escenas del ocaso decaen,
y la ilusión de las landas se desvanece,
tuya es la suavidad dudosa que declina,
y la hora mejor para tu reflexión sombría.

Descienden los ángeles para bendecir tu paso,
las virtudes del prudente y del sabio;
la inocencia simple se viste de blanco,
antes de que alces tu cabeza intrépida,
los rayos de la fe brillan a tu alrededor,
y aclaman tu penumbra con luz divina,
sobre tu ser la libertad flota ligera,
y la absorta Urania canta para ti.

¡Oh, deja que penetre tu celda secreta!
¡Deja que habite en tu morada profunda!
Quizás en la colina adornada de robles,
cuando la meditación la arrebate,
pueda yo reposar mis descuidados ojos
donde crecen las torres espigadas de Londres;
pensar en sus crímenes, sus cuidados, su dolor,
y luego ocultarme en tus bosques otra vez.

LA TUMBA DE MI SEÑORA, DE EMILY BRONTË.

El pájaro habita en la escarpada aurora,
la alondra traza el aire en silencio,
la abeja danza entre las campanas del brezo
que ocultan a mi bella Señora.

El venado salvaje sobre su pecho con frialdad,
las aves silvestres elevan sus alas calientes;
y Ella a todos les sonríe indiferente,
¡la han dejado sola en su soledad!

Supuse que cuando el oscuro muro de su tumba
retuvo su delicada y femenina forma,
nadie evocaría la dicha que recorta
la Luz efímera de la alegría.

Pensaron que la ola de la tristeza pasaría
sin dejar huellas en los años futuros;
¿pero dónde están ahora todas las angustias?
¿y dónde aquellas lágrimas?

Deja que luchen por el honor del aliento,
o por el placer sombrío y fuerte,
el morador de la Tierra de la Muerte
es inconstante e indiferente también.

Y si sus ojos han de observar y llorar
hasta que la fuente del dolor se seque,
ella no retornará, de su tranquilo sueño,
ni devolverá nuestros vanos suspiros.

Sopla, viento del oeste, sobre el árido túmulo:
¡murmuren, arroyos del verano!
No hay necesidad de otros sonidos
para custodiar a mi Dama en su descanso.

MY HEART WILL GO ON, DE CELINE DION.

SE CUMPLEN HOY 100 AÑOS DEL NEFASTO DÍA EN EL QUE EL "TITANIC" SE HUNDIÓ EN LAS AGUAS DEL ATLÁNTICO.

LA OSADÍA DEL HOMBRE HIZO POSIBLE ESTA DESGRACIA, NO SEAMOS TAN OSADOS, QUE SIEMPRE SE ACABA PAGANDO.

ESTE ES MI PEQUEÑO HOMENAJE A TODAS ESAS PERSONAS QUE PERECIERON EN LAS FRÍAS AGUA DEL OCEANO UN 14 DE ABRIL DE 1912.

EVERYTIME WE TOUCH, DE CASCADA.

RECUERDA, DE CHRISTINA GEORGINA ROSSETTI.

Recuérdame cuando haya marchado
lejos en la Tierra Silenciosa;
cuando mi mano ya no puedas sostener,
ni yo dudando en partir, queriendo permanecer.
Recuérdame cuando se acabe lo cotidiano,
donde revelabas nuestro futuro pensado:
sólo recuérdame, bien lo sabes,
cuando sea tarde para plegarias o consuelos.
Y aunque debas olvidarme por un momento
para luego evocarme, no lo lamentes:
pues la oscuridad y la pena dejan
un vestigio de los pensamientos que tuve:
es mejor el olvido en tu sonrisa
que la tristeza ahogada en tu recuerdo.