OTRA VEZ ME HAS SACADO A BAILAR.

DISFRUTEN DEL 14 DE FEBRERO, EL DÍA DEL AMOR Y LA AMISTAD.

¡¡¡FELIZ SAN VALENTÍN!!!

EL DIOS DEL AMOR, DE JOHN DONNE.

 

Desearía hablar con el espíritu

de algún antiguo amante, muerto

antes de que el dios del Amor naciera;

imposible creer que quien más amara entonces,

se rebajara a amar a quien lo despreciaba.

Pero desde aquella época, el dios

ha inventado un destino, y esa doble naturaleza,

la costumbre, lo permite:

Que yo deba amar a quien no me ama.

Es evidente que quienes lo hicieron dios

no tenían esa intención,

ni él en su juventud la habrá practicado.

Cuando una llama similar inflamaba dos corazones,

su oficio era reunir, piadosamente, dos razones.

La correspondencia era su único dominio;

ya no es amor,

cuando no amo a quien me ama.

Pero todos los dioses modernos

buscan extender sus vastas pretensiones

y compararse con Júpiter.

Furias, licencias, epístolas, elogios,

aquel es el séquito del dios del amor.

Oh, si esta tiranía nos despertara

y priváramos a este niño de su divinidad,

ya no podría amar a quien no me ama.

Rebelde y ateo, ¿por qué susurro

cómo si ya sufriera los castigos del amor?

Él podría condenarme a no amar,

o ensayar un castigo peor;

que ella a su vez me amara,

sería del todo insoportable

porque la falsedad es peor que el odio,

y falsedad sería si la que yo amo me amara.

UN CEMENTERIO QUE MIRA AL MAR, DE ALFONSINA STORNI.

 

Decid, oh muertos, ¿quién os puso un día

así acostados junto al mar sonoro?

¿Comprendía quien fuera que los muertos

se hastían ya del canto de las aves

y os han puesto muy cerca de las olas

porque sintáis del mar azul, el ronco

bramido que apavora?

Os estáis junto al mar que no se calla

muy quietecitos, con el muerto oído

oyendo cómo crece la marea,

y aquel mar que se mueve a vuestro lado,

es la promesa no cumplida, de una

resurrección.

En primavera, el viento, suavemente,

desde la barca que allá lejos pasa,

os trae risas de mujeres... Tibio

un beso viene con la risa, filtra

la piedra fría, y se acurruca, sabio,

en vuestra boca y os consuela un poco...

Pero en noches tremendas, cuando aúlla

el viento sobre el mar y allá a lo lejos

los hombres vivos que navegan tiemblan

sobre los cascos débiles, y el cielo

se vuelca sobre el mar en aluviones,

vosotros, los eternos contenidos,

no podéis más, y con esfuerzo enorme

levantáis las cabezas de la tierra.

Y en un lenguaje que ninguno entiende

gritáis: -Venid, olas del mar, rodando,

venid de golpe y envolvednos como

nos envolvieron, de pasión movidos,

brazos amantes. Estrujadnos, olas,

movednos de este lecho donde estamos

horizontales, viendo cómo pasan

los mundos por el cielo, noche a noche...

Entrad por nuestros ojos consumidos,

buscad la lengua, la que habló, y movedla,

¡echadnos fuera del sepulcro a golpes!

Y acaso el mar escuche, innumerable,

vuestro llamado, monte por la playa,

¡y os cubra al fin terriblemente hinchado!

Entonces, como obreros que comprenden,

se detendrán las olas y leyendo

las lápidas inscriptas, poco a poco

las moverán a suaves golpes, hasta

que las desplacen, lentas, -y os liberten.

¡Oh, qué hondo grito el que daréis, qué enorme

grito de muerto, cuando el mar os coja

entre sus brazos, y os arroje al seno

del grande abismo que se mueve siempre!

Brazos cansados de guardar la misma

horizontal postura; tibias largas,

calaveras sonrientes: elegantes

fémures corvos, confundidos todos,

danzarán bajo el rayo de la luna

la milagrosa danza de las aguas.

Y algunas desprendidas cabelleras.

Rubias acaso, como el sol que baje

curioso a veros, islas delicadas

formarán sobre el mar y acaso atraigan

a los pequeños pájaros viajeros.

EN LA NOCHE, AMY LEVY.

¿Cruel? ¡Creo que nunca hubo una trampa
más infame y agotadora que esta!
No es un sueño, así lo decía mi corazón,
con la sobria certeza del despertar.

¿Sueños? Yo conozco sus rostros,
en apariencia agradables; vaporosos,
adornados de alas multicolores;
he tenido sueños antes, y esto no es soñar.
Llega la luz del día, y la alegría cubre mi pesar.

¿Qué la hiere, amor mío; qué dolor la arrebata?
Pues ella en soledad empalidece;
y sus facciones lentamente se desvanecen.
No puedo unirme a ella,
me estiro hacia allí sin sentido,
mientras mis brazos rodean el silencio y el vacío.

NO TEMAS A LA MUERTE, DE ALEKSANDR ALEKSANDROVICH BLOK.

No temas a la muerte en viajes terrenales,
no temas a los enemigos o amigos,
sólo escucha las plegarias
al pasar por todos los caminos del horror.

La Muerte vendrá hasta tí,
y nunca más serás esclavo de la vida,
esperando la piedad de un amanecer,
en la noche de miseria y tribulación.

Ella les amará con una ley común,
una voluntad del Eterno Reino.
Ya no estarás condenado al lento
y eterno dolor mortal.

 

 

ESTA ENTRADA QUISIERA DEDICÁRSELA A MI QUERIDA ABUELA, QUE FALLECIÓ HACE DOS DÍAS.

 

¡¡¡DESCANSA EN PAZ, ABU!!!

EL REINO DEL AMOR, DE ELLA WHEELER WILCOX.

En el amanecer del día, cuando el mar y la tierra

reflejan la salida del sol encima,

avancé, con el corazón lleno de coraje y alegría,

para buscar el reino del amor.

Le pregunté a un poeta que conocí en el camino,

qué encrucijada me llevaría correctamente,

y él dijo: "Sígueme, y dentro de poco verás

sus torres resplandecientes de luz."

Y pronto a la distancia brillaba una ciudad;

"mira hacia allá", dijo, "¡ahí resplandece!"

Pero, ¡ay! por la esperanza que estaba condenada a la desesperación,

era sólo el Reino de los Sueños.

A continuación le pregunté a un alegre caballero,

y él me dijo: "Sígueme, sígueme".

Y con la risa y el canto a toda velocidad partimos

a las costas del hermoso mar de la vida.

Hasta que llegamos a un valle tropical

más lejano que el maravilloso Valle de Cachemira,

y vi desde una enramada una cara como una flor

sonriéndole al caballero alegre,

y él dijo: "Hemos llegado a la meta de la humanidad,

aquí el amor y el placer son intensos".

Pero, ¡ay! ¡ay de mí! por la esperanza de mi alma

era sólo el Reino de la Sensación.

Mientras viajaba más despacio, me encontré en el camino

un carruaje con rezagados detrás,

y ellos dijeron: "Síguenos, pues la morada de nuestra Dama

pertenece al reino que debes encontrar."

Fue una gran señora de la moda, una novia recién casada;

los seguí, atrevida y llena de coraje.

Pero mi esperanza se desvaneció, al igual que los últimos rayos del día,

porque arribamos al Reino de Oro.

En la puerta de una casa le pregunté a una hermosa doncella.

"He oído hablar de ese Reino," contestó ella,

"Pero nunca mis pies vagan por el Reino del Hogar,

y no conozco el camino", suspiró.

Miré dentro de la casa, ¡cuán acogedora parecía!

Y la doncella era tan bella como una paloma.

Una gran luz glorificó mi alma mientras yo lloraba,

¡por qué el hogar es el Reino del Amor!

RECUERDO, DE EMILY BRONTË.

Frío en la tierra, y la nieve apilada sobre ti,

lejos, muy lejos, el frío en la tumba triste.

¿Me he olvidado de amarte, mi único amor,

cortada al fin por la implacable ruptura del Tiempo?

Ahora, en soledad, ¿mis pensamientos ya no flotan

sobre los montes, en esa orilla del norte,

descansando sus alas en las hojas de helecho

que cubren tu noble corazón eternamente?

Frío en la tierra, y quince diciembres salvajes

desde los cerros marrones se han derretido en primavera;

¡fiel, de hecho, es el espíritu que recuerda

después de esos años de cambio y sufrimiento!

Dulce amor de la juventud, perdonad, si me olvido de ti,

mientras la marea del mundo me arrastra hacia adelante;

otros deseos y esperanzas me atormentan,

¡las esperanzas que oscurecen, pero no pueden borrarte!

Ninguna luz tardía ha iluminado mi cielo,

ninguna mañana ha vuelto a resplandecer para mí;

toda mi felicidad vino de tu vida,

toda mi felicidad yace en la tumba contigo.

Pero cuando los días de sueños dorados perecieron,

e incluso la desesperación fue impotente para destruir,

aprendí como la existencia podía ser apreciada,

fortalecida, alimentada sin la ayuda del placer.

Entonces probé las lágrimas de una pasión inútil;

destetada mi joven alma de tu anhelo póstumo;

severamente negó su ardiente deseo de acelerar

el descenso hacia esa tumba que será mía.

Y, aún así, no me atrevo a dejarlo languidecer,

no me atrevo a caer en el dolor entusiasta de la memoria;

una vez bebida profundamente la divina angustia,

¿cómo podría anhelar el mundo vacío otra vez?