THE TWILIGHT IN YOUR EYES, DE SIRENIA.

REVERSIBILIDAD, DE CHARLES BAUDELAIRE.

Ángel lleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia,
  la culpa, la vergüenza, el hastío, los sollozos
  y los vagos terrores de esas horribles noches
  que al corazón oprimen cual papel aplastado?
Ángel lleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia?

Ángel de bondad lleno, ¿sabes lo que es el odio,
  las lágrimas de hiel y los puños crispados,
  cuando su infernal voz levanta la venganza
  ven capitán se erige de nuestras facultades?
Ángel de bondad lleno: ¿sabes lo que es el odio?

Ángel de salud lleno, ¿sabes lo que es la fiebre,
  que a lo largo del muro del lechoso hospital,
  como los exiliados, marcha con pie cansino,
  en pos del sol escaso y moviendo los labios?
Ángel de salud lleno, ¿sabes lo que es la Fiebre?

Ángel de beldad lleno, ¿sabes de las arrugas?
¿Y el miedo a envejecer, y ese odioso tormento
  de leer el secreto horror del sacrificio
  en ojos donde un día los nuestros abrevaron?
Ángel de beldad lleno, ¿sabes de las arrugas?

¡Ángel lleno de dicha, de luz y de alegría!
David agonizante curación pediría
  a las emanaciones de tu cuerpo hechicero;
  pero de ti no imploro, Ángel, sino plegarias,
¡Ángel lleno de dicha, de luz y de alegría!

WHERE YOU BELONG, DE ELIS.

SED NON SATIATA, DE CHARLES BAUDELAIRE.

Extravagante deidad, oscura como las noches,
 con perfume mezclado de almizcle y de habano,
 obra de algún obi, el Fausto de la sabana,
 hechicera con ijares de ébano, engendro de negras medias noches,

 yo prefiero a la constancia, al opio, a las noches,
 el elixir de tu boca donde el amor se pavonea;
 cuando hacia ti mis deseos parten en caravana,
 tus ojos son la cisterna donde beben mis hastíos.

Por esos dos grandes ojos negros, tragaluces de tu alma,
¡oh, demonio sin piedad! vierte sobre mí menos fuego;
 que no soy el Estigio para abrazarte nueve veces,

¡ay! y no puedo, Megera libertina,
 para quebrar tu coraje y dejarte en las últimas,
 en el infierno de tu lecho volverme Proserpina.

SIE ERFASST MEIN HERZ, DE ELIS.

EL GUSTO DE LA NADA, DE CHARLES BAUDELAIRE.

¡Triste espíritu, antaño amante de la lucha,
la Esperanza, cuya espuela excitaba tu ardor,
no quiere ya montarte! Échate sin pudor,
viejo caballo cuyas patas tropiezan en todos los obstáculos.

Resígnate, corazón mío; duerme tu sueño de bruto.

¡Espíritu vencido, extenuado! Para ti, viejo merodeador,
el amor no tiene ya sabor, ni tampoco la lucha;
¡adiós, pues, cantos del metal y suspiros de la flauta!,
¡placeres, no tentéis ya a un corazón sombrío y gruñón!

¡La adorable Primavera ha perdido su olor!

Y el Tiempo me devora minuto tras minuto,
como la nieve inmensa a un cuerpo afectado por la rigidez;
contemplo desde lo alto el globo de su redondez,
y ya no busco en él el abrigo de una choza.

Alud, ¿quieres arrastrarme en tu caída?

WINGS OF MADNESS, DE SERENITY.

No hay mayor dolor que perder a las personas que queremos.