ÚLTIMAS PALABRAS A MIRIAM, DE D. H. LAWRENCE.

Nuestra es la vergüenza y el dolor
pero la desgracia es sólo mía;
tu amor fue oscuro y profundo,
el mío fue como el amor del sol por las flores
que crea con su brillo.

Yo era diligente para explorarte,
floreciendo tallo por tallo,
hasta que el fuego de mi creación te arrojó
quemando hacia la última frontera de la Angustia,
entonces fui rechazado.

Conocí tu dolor, y quebróm

mi delicado nervio de artesano;
tu cuerpo se encogió en mi pulso,
y mi coraje fracasó al intentar darte
la última y bella tortura que merecías.

Eres esbelta, adornada,
pero opaca y abatida en la carne,
la cuál, habiéndola penetrado con implacable
y ardiente angustia, fue consumida
en una adorable y brillante mortaja.

Como una ventana pintada: el refinado
sufrimiento arde a través de tu carne,
desnúdala y bendícela con la temblorosa
dulzura de la sabiduría: porque ahora
¿Quién se llenará de nuevo en tí?

¿A quién consumirás en libertad,
con la escoria y el terror de tu cuerpo,
desde que tu fuego ha fracasado en mí?
¿Qué hombre se inclinará sobre tu carne
para penetrarla con la gimiente cruz?

Una silenciosa, casi una cosa bella es tu rostro,
que me llena de vergüenza
al verlo endurecer,
torciendo la imagen perfecta de Dios,
y oscureciendo mi eterna fama.

UNA CONFERENCIA SOBRE LA SOMBRA, DE JOHN DONNE.

Detente, Amor, y os daré una conferencia
sobre la filosofía de la Pasión.
Durante las tres horas de este paseo,
dos sombras, que nosotros mismos producíamos,
custodiaban nuestros pasos.
Pero ahora el sol se alza sobre nuestras cabezas.
Ya pisamos nuestras sombras,
y todas las cosas están bañadas en intrépida luz.
Así, mientras nuestro primer amor crecía,
surgían de nosotros, y de nuestra tribulación;
sombras y disfraces. Pero ya no.
El Amor no ha alcanzado su máximo esplendor
cuando aún debe cuidar de ocultarse.
A menos que nuestros amores permanezcan
en este mediodía, proyectaremos
nuevas sombras hacia el lado opuesto.
Como las primeras, que fueron para cegar a los demás,
estas sombras obrarán sobre nosotros,
y cegarán nuestros ojos.
Si nuestros amores disminuyen,
y declinan hacia el oeste,
fálsamente me ocultarás tus actos,
y yo cobijaré los míos.
Las sombras de la mañana desaparecen,
pero estas se alargan con el día,
y ¡Ay, corto es el Día del Amor, si el amor decae!
El Amor es una luz creciente,
o en plenitud constante;
su primer instante después del mediodía es la Noche.

TU AMOR, DE DELMIRA AGUSTINI.

Tu amor, esclavo, es como un sol muy fuerte:
jardinero de oro de la vida,
jardinero de fuego de la muerte,
en el carmen fecundo de mi vida.

Pico de cuervo con olor de rosas,
aguijón enmelado de delicias
tu lengua es. Tus manos misteriosas
son garras enguantadas de caricias.

Tus ojos son mis medias noches crueles,
panales negros de malditas mieles
que se desangran en mi acerbidad;

crisálida de un vuelo del futuro
es tu abrazo magnífico y oscuro
torre embrujada de mi soledad.

NO DIGÁIS QUE..., GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER.

No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!

TODAS LAS ALMAS, DE KATHARINE TYNAN HINKSON.

La Puerta del Cielo está por cerrarse
ante la noche, muchos aceptan con agrado
volver al hogar para una vigilia nocturna,
nuevamente junto a sus amores.

Oh, dónde el padre y la madre se sientan,
hay un mar de hojas muertas ante la puerta,
como el repiqueteo de unos pequeños pies
que ya no volverán.

Sus pensamientos vagan por la noche y el frío,
sus lágrimas son más densas que las rocas,
¿pero quién es éste sobre el umbral,
tan joven y alegre?

Han venido de la Tierra de la Juventud,
han olvidado cómo llorar,
palabras de consuelo sobre las lenguas,
y un beso que atesorar.

Se sientan y se quedan por un tiempo,
besos y comodidad no faltarán;
en la mañana se robarán una sonrisa
y una larga mirada hacia atrás.

SOND OF AN ANGEL.

Preciosa música que nos ayuda a descansar, relajarnos y meditar.

TRES VECES TONTO, DE JOHN DONNE.

Sé que soy dos veces tonto,
por amar, y por decirlo
en poesía quejumbrosa.
Pero ¿dónde está ese sabio, que no podría ser yo,
si ella no me rehusara?
Así, como las vías interiores, tortuosas,
purgan el agua del mar de la corrosiva sal,
pensé que si alejar conseguía mis pesares
por la inoportuna rima, los aliviaría.
El pesar, cuando al metro se reduce, no puede ser tan agudo
pues, si verso se encadena, se somete.

Mas, cuando eso está hecho, alguien,
por mostrar su arte y su voz,
mi dolor compone y canta,
y, mientras a otros deleita, de nuevo
el dolor libera, que los versos contenían.
Al amor corresponde el tributo del verso, y al dolor,
pero no el de aquel que cuando es leído agrada.
Ambos por estas canciones se incrementan:
pues así son los triunfos de ambos difundidos.
Y yo, que dos veces tonto era, paso así a serlo tres,
pues son los mejores tontos los que un poco sabios son.