UN JARDÍN JUNTO AL MAR, DE WILLIAM MORRIS.

Conozco un pequeño jardín de cerca,

exuberante con el lirio y la rosa roja,

donde yo vagaba, si me permite decirlo,

desde la mañana a la noche húmeda de rocío,

teniendo conmigo a un compañero errante.

Y aunque en su interior no hay pájaros que canten,

y aunque allí no hay casas con pilares,

y aunque las ramas de los manzanos están desnudas

de frutos y flores, ojalá

sus pies vuelvan a pisar sobre la hierba verde,

y yo pueda verlos como los ví antes.

Llega un suave murmullo desde la costa,

y en la cercanía corren dos arroyos juntos,

en la distancia se ven las colinas púrpura,

descendiendo hacia el mar inquieto:

Oscuras colinas cuyas flores no conocen a las abejas,

oscura costa que no ha visto nave alguna

atormentada por el verde oleaje.

Desde allí llega el murmullo incesante

hasta el lugar por el que lloro,

pues me lamento día y noche

convirtiéndome inmune al deleite,

volviéndome ciego y sordo,

indiferente a la victoria, inepto para encontrar,

y hábil para extraviar lo que todos desean hallar.

Sin embargo, tambaleante y débil como soy,

aún me resta un poco de aliento

para buscar dentro de las fauces de la muerte

una entrada a ese lugar feliz,

para buscar el rostro inolvidable,

una vez visto, una vez besado, una vez extraviado

en el inquieto murmullo del mar.