EL CENOTAFIO, DE CHARLOTTE MEW.

Esos campos inconmensurables no serán verdes otra vez

cuando sólo ayer la sangre de la juventud salvaje y dulce fue derramada;

hay una tumba cuya tierra debe sostener demasiado tiempo,

demasiado profundo una mancha,

aunque para siempre sobre ella podemos hablar con orgullo al pasar.

Pero aquí, donde los vigilantes de corazones solitarios que tienen la certeza

de una espada interior han sangrado lentamente,

vamos a construir el Cenotafio: Victoria, alada, Paz, con alas también, a la cabeza de la columna.

Y a lo largo de la escalera, al pie ¡Oh! aquí, deja las manos desoladas, apasionadas por difundir

violetas, rosas y laurel, con las pequeñas,

dulces y tintineantes cosas del campo

al hablar así con nostalgia de otros manantiales,

desde los pequeños jardines de lugares aún más pequeños

donde nació el hijo o el amor.

En espléndido sueño, con mil hermanos

para los amantes, las madres,

aquí también yace él: bajo el morado, el verde, el rojo,

es todo juventud: romper los corazones de algunas mujeres para ver

un reposo tan valiente, tan alegre, convertido en lecho.

Sólo que, cuando todo esté dicho y hecho,

Dios no podrá ser burlado y tampoco los muertos,

para evitarlo se interpondrá nuestro mercado,

¿Quién va a vender, quien va a comprar?

(¿Seré yo o será usted quién se acueste con la mejor gracia?)

Mientras observa a todas las putas y vendedores ambulantes

al conducir sus negocios, es el rostro

de Dios, y el de algunos jóvenes asesinados.