A UNA TRANSEÚNTE, DE CHARLES BAUDELAIRE.

La calle atronadora aullaba en torno mío.

Alta, esbelta, enlutada, con un dolor de reina,

una dama pasó, que con gesto fastuoso,

recogía, oscilantes, las vueltas de sus velos.

Agilísima y noble, con dos piernas marmóreas.

De súbito bebí, con crispación de loco.

Y en su mirada lívida, centro de mil tomados,

en placer que aniquila, la miel paralizante.

Un relámpago. Noche. Fugitiva belleza

cuya mirada me hizo, de un golpe, renacer.

¿Salvo en la eternidad, no he de verte jamás?

¡En todo caso lejos, ya tarde, tal vez nunca!

Que no se a donde huiste, ni sospechas mi ruta.

¡Tú a quien hubiese amado. Oh tú, que lo supiste!