lunes, 31 de diciembre de 2012

¡FELIZ 2013!





Un año se acaba y está a punto de comenzar uno Nuevo.
Les deseo que el próximo 2013 les traiga alegría, amor y prosperidad, aunque parece que estamos viviendo una época de mala racha, esperemos que en el Año que viene empiece a mejorar las cosas.

¡¡¡¡¡ FELIZ AÑO NUEVO, 2013!!!!!

domingo, 30 de diciembre de 2012

ENCUENTRO NOCTURNO, DE ROBERT BROWNING.

 
El mar gris y la extensa tierra negra;
y la dorada media Luna flotando bajo,
y las tímidas y asustadas olas que saltan
dormidas en ardientes círculos;
Mientras gano la costa en la ansiosa proa,
que sólo apaga su vigor en la arena fangosa.

Entonces surge una milla de perfumadas playas;
tres campos a la cruz de una granja aparecen;
un golpe en el cristal; un rasguño agudo y rápido,
las chispas azules de una lámpara que se enciende,
y una voz, aún más silenciosa, con sus alegrías y miedos,
que los dos corazones que se agitan en la Noche.

viernes, 28 de diciembre de 2012

OTRO CIELO, DE MARIO BENEDETTI.

 
 
No existe esponja para lavar el cielo,
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque,
siempre faltaría el pájaro en silencio.

No existen métodos para tocar el cielo,
pero aunque te estiraras como una palma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es al tacto,
siempre te faltaría la nube de algodón

No existe un puente para cruzar el cielo,
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronósticos
y comprobaras que no es tan dificil,
siempre te faltaría el pino del crepúsculo.

Eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo,
aunque sea impetuoso y desgarrado
en cambio cuando llegue al que te pertenece
no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar,
pero estarán el pájaro y la nube y el pino.

miércoles, 26 de diciembre de 2012

DOY GRACIAS A TODOS, DE ELIZABETH BARRET BROWNING.


Doy las gracias a todos los que me han amado en sus corazones,
con las gracias y el amor que hay en el mío. Profundas gracias a todos
los que se han demorado en los muros de esta prisión
para escuchar mi música en sus más intenso dolor,
flotando siempre hacia adelante, llenando el espacio
del pagano templo, más allá de las palabras.
Tú, quien te hundes y caes en mi voz
cuando la pena te arrebata, el divino instrumento
del arte se despliega ante tus pies
para escuchar lo que he dicho entre lágrimas,
enséñame cómo agradecerte. Enséñame como
ver el sentido de mi vida en los años futuros,
y a sentir que el amor perdura en la vida que se desvanece.

domingo, 23 de diciembre de 2012

¡¡¡FELIZ NAVIDAD!!!

LLEGADAS ESTAS FECHAS QUISIERA DESEAR A TODAS LAS PERSONAS QUE VISITAN ESTE HUMILDE BLOG UNA FELIZ NAVIDAD Y QUE DISFRUTEN DE ESTAS FECHAS EN BUENA COMPAÑÍA Y RODEADOS DE LOS SUYOS.

Un agradecimiento especial para Adis por permitirme usar uno de sus diseños.

jueves, 20 de diciembre de 2012

¿ES VERDAD QUE DE ESTAR MUERTA, DE ELIZABETH BARRET BROWNING.


¿Es verdad que de estar muerta sentirías
menguar tu vida sin la mía?
¿Qué el sol no brillaría igual que antes
sabiendo que mi noche es el sepulcro?

¡Qué asombro, amor mío, cuando vi
en tu carta todo eso! Yo soy tuya,
Pero... ¿tánto te importo? ¿Cómo puedo
servir tu copa con mi mano trémula?

Renunciaré a los sueños de la muerte
volviendo a las miserias del vivir.
¡Ámame, amor, tu soplo resucita!

Otras cambiaron por amor su rango,
y yo por ti el sepulcro, la dulzura
celestial por la tierra aquí contigo.

martes, 18 de diciembre de 2012

ERA UN FANTASMA DEL GOZO, DE WILLIAM WORDSWORTH.

 
Era un fantasma del gozo cuando
por vez primera resplandeció ante mis ojos,
una aparición jubilosa enviada para adornar un instante:
sus ojos, eran estrellas de un bello crepúsculo;
como el atardecer de sus cabellos oscuros.

El resto de ella provenía de la primavera,
y de la aurora gozosa.
Una forma danzante,
una imagen radiante
que obsesiona, turba y descarría.

Vista de cerca, advertí que era un espíritu.
Sus movimientos en el hogar eran leves y etéreos,
y su paso de una libertad virginal;
un semblante en el que se encontraban
promesas y dulces recuerdos.

Una criatura no demasiado brillante
ni excelente para el sostén cotidiano,
para los dolores fugaces, los pequeños engaños;
la alabanza, el reproche, el amor, los besos,
las lágrimas y las sonrisas.

Ahora veo con ojos serenos
el mismo pulso de la máquina;
un ser que transita una vida pensativa,
un peregrino entre la vida y la muerte,
razón firme, voluntad moderada,
paciencia, previsión, fuerza y destreza.

Una mujer perfecta,
noblemente planeada para advertir,
para consolar,
para ordenar.
No obstante, siempre un espíritu,
y resplandeciente con no sé qué angélica luz.

lunes, 17 de diciembre de 2012

MUERTE VERGONZOSA, DE WILLIAM MORRIS.



Éramos cuatro en torno al lecho,
el sacerdote se arrodilló junto a él,
su madre de pie en la cabecera,
frente a sus pies aguardaba la novia;
estábamos seguros de que había muerto,
aunque sus ojos permanecían abiertos.

No murió durante la noche,
no murió durante el día,
pero en la luz del crepúsculo
su espíritu falleció,
cuando ni el sol ni la luna brillaban
y en los árboles sólo flotaba un ámbar gris.

No fue muerto por la espada,
tampoco por la lanza o el hacha,
aunque nunca pronunció una palabra
desde que aquí regresó;
yo corté el delicado cordón
del cuello de mi hermano querido.

Él no azotó su golpe
y la cobardía viene detrás,
en un lugar donde tiemblan los cuernos,
un sendero difícil de encontrar,
pues los cuernos oscilan en los arcos
y el crepúsculo ciega los corazones.

Ellos iluminaron una gran antorcha,
donde rápidos se agitaron los brazos,
Sir John, el Caballero del pantano,
Sir Guy, del doloroso golpe altivo,
con tres veces veinte caballeros más diez,
colgaron al bravo Lord Hugh al final.

Yo soy tres veces veinte más diez,
y mi cabello se ha tornado gris,
he conocido a Sir John del Pantano,
hace mucho, en un lejano día de verano,
y me alegra pensar en aquel momento
en el que arranqué su vida con mis manos.

Yo soy tres veces veinte más diez,
y mi fuerza quedó en el pasado,
pero hace mucho yo y mis hombres,
cuando el cielo estaba nublado,
y la bruma se arrastraba por las cañas del pantano,
matamos a Sir Guy, el del doloroso golpe altivo.

Y ahora todos ustedes, caballeros,
ruego que oren por Sir Hugh,
un hombre duro y honesto,
y por Alice, esposa de un guerrero.

sábado, 15 de diciembre de 2012

EPITAFIO EN UNA ENCRUCIJADA, DE AMY LEVY.

 
Cuando el mundo cerró su oscuridad sobre mí,
llamé a Dios, pero Dios jamás vino hasta aquí.
Entonces, agotando mi penoso destino
llamé al Amor, pero el Amor nunca vino.
Cuando la desdicha reunió todo mi sufrimiento,
la Muerte, fue la única en escuchar mi lamento.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

EL VERDADERO CONOCIMENTO, DE OSCAR WILDE.



Tú que lo sabes todo; sabes que busco en vano
semillas y tierras para cultivar con certeza,
pero la tierra es oscura entre la maleza,
indiferente a la lluvia o lágrimas que derramo.

Tú que lo sabes todo; sabes que me siento y espero,
con las manos frágiles y los ojos ciegos,
hasta el último pliegue del velo,
hasta el ocaso de la puerta.

Tú que lo sabes todo; sabes de mi vanidad,
confío en que mi vida no es en vano,
en que algún día nos tomaremos de la mano
en una extraña y divina eternidad.

lunes, 10 de diciembre de 2012

EL ÚLTIMO DESEO, DE THEOPHILE GAUTIER.


Hace ya tanto tiempo que te adoro,
dieciocho años son muchos instantes.
Eres de color rosa, yo soy pálido,
yo soy invierno y tú la primavera.

Lilas blancas como en un camposanto
en torno de mis sienes florecieron,
y pronto invadirán todo el cabello
enmarcando la frente ya marchita.

Mi sol descolorido que declina
al fin se perderá en el horizonte,
y en la colina fúnebre, a lo lejos,
contemplo la morada que me espera.

Deja al menos que caiga de tus labios
sobre mis labios un tardío beso,
para que así una vez esté en mi tumba,
en paz el corazón pueda dormir.

sábado, 8 de diciembre de 2012

EL SÍ DE LA DAMA, DE ELIZABETH BARRET BROWNING.


¡Si! Os respondí anoche,
¡No! Esta mañana, Señor, he dicho.
Los colores, vistos a la luz de las velas,
no brillan igual durante el día.

Cuando los tambores sonaron perfectos,
las lámparas arriba y las risas abajo,
Ámame sonaba como algo sínico,
tanto para el Sí como para el No.

Llámame falsa, o llámame libre;
y no importa qué luces brillen,
ningún hombre verá en tu rostro
la incierta pena de mi inconstancia.

Pues el pecado oscila sobre ambos;
(es tiempo de danzas y no de compromisos,
y la luz de la promesa destruye la fidelidad)
abate sobre mí la cobardía que yace en tí.

Aprende a ganar la fe de una Dama;
noblemente, como las nubes altas,
valientemente, en la vida y la muerte
con una noble gravedad.

Guíala por el escenario del baile;
muéstrale con tu mano los cielos estrellados,
cuídala con palabras delicadas,
limpias de cortejo, puras en halagos.

Por tu Amor ella será fiel;
siempre fiel, como las damas de antaño;
y su , cuando sea pronunciado,
será un para siempre.

jueves, 6 de diciembre de 2012

EL SECRETO, DE JOHN CLARE.


Yo te amaba, jamás declaré mi pasión,
ni al principio, luego incorrecto,
tú eres mi amor en cada aspecto,
mi melodía en cada canción.

Y cuando vi un rostro extraño
donde la belleza celebró su reclamo,
sentí la gracia del hombre,
el ser de tu nombre.

Y todos los encantos del rostro y la voz
que en otros suelo apreciar,
son sólo el despojo inmortal
de lo que sentía por ti.

martes, 4 de diciembre de 2012

EL RÍO DE LA VIDA, DE THOMAS CAMPBELL.



Mientras más existimos, más breves parecen
las sucesivas etapas de nuestra vida;
en la infancia un día simula un año,
y un año el paso de los siglos.

La corriente alegre de nuestra juventud,
hecha de pasión y trastornos,
se roba el tiempo como un río llano
acariciando sus fronteras herbosas.

Como la mejilla agobiada crece en dolor,
y la palidez de la pena se espesa,
ustedes, estrellas, que miden el curso del hombre:
¿Por qué vuestro camino parece más rápido?

Cuándo la alegría pierde su flor y su aliento,
y la vida misma parece insípida:
¿Al cruzar la Muerte y su caída
sentimos vuestra marea más intensa?

Puede ser extraño ¿pero quién cambiaría
el curso del tiempo por un paso lento,
cuándo uno a uno nuestros amigos parten,
dejándonos el pecho cubierto de sangre?

El cielo otorga a nuestros años efímeros
una indiferencia ante la velocidad;
a los años jóvenes una aparente serenidad,
proporcional a su dulzura.

domingo, 2 de diciembre de 2012

EL MISTERIO DEL DOLOR, DE EMILY DICKINSON.


Hay un elemento blanco en el Dolor;
yo no puedo recordar
cuando hubo de comenzar,
si fue durante el día
cuando en realidad no.

No tiene futuro sino el propio,
sus reinos infinitos
contienen el pasado,
percibiendo, iluminado,
un nuevo período de dolor.